Teodoro se detuvo, más por incredulidad que por
codicia. Arrodillado, con el pretexto de asegurar las correas de uno de sus caites, esperó a que ninguno lo
observase para recoger su hallazgo. Precipitadamente lo escondió entre las
vueltas de su faja.
Volvió a ponerse de pie, tambaleante, pues lo había
tomado una especie de mareo: flojedad en las coyunturas, sequedad en la boca,
la visión turbia como si sus entrañas estuvieran latiendo en medio de las
cejas.
Dando tumbos de lado a lado, lo mismo que los
ebrios, Teodoro echó a andar. En más de una ocasión los transeúntes lo empujaban
para impedir que los atropellase. Pero el ánimo de Teodoro estaba excesivamente
turbado como para cuidar de lo que sucedía en torno suyo. La moneda, oculta
entre los pliegues del cinturón, lo había convertido en otro hombre. Un hombre
más fuerte que antes, es verdad. Pero también más temeroso.
Se apartó un tanto de la vereda por la que regresaba
a su paraje y se sentó sobre el tronco de un árbol. ¿Y si todo no hubiera sido
más que un sueño? Pálido de ansiedad, Teodoro se llevó las manos al cinturón.
Sí, allí estaba, dura, redonda, la moneda. Teodoro la desenvolvió, la humedeció
con saliva y vaho, la frotó contra la tela de su ropa. Sobre el metal (plata
debía de ser, a juzgar por su blancura) aparecieron las líneas de un perfil.
Soberbio. Y alrededor letras, números, signos. Sopesándola, mordiéndola,
haciéndola que tintinease, Teodoro pudo —al fin— calcular su valor.
De modo que ahora, por un golpe de suerte, se había
vuelto rico. Más que si fuera dueño de un rebaño de ovejas, más que si poseyese
una enorme extensión de milpas. Era tan rico como… como un caxlán. Y Teodoro se asombró de que el calor de su piel siguiera
siendo el mismo.
Las imágenes de la gente de su familia (la mujer,
los tres hijos, los padres ancianos) quisieron insinuarse en las ensoñaciones
de Teodoro. Pero las desechó con un ademán de disgusto. No tenía por qué
participar a nadie su hallazgo ni mucho menos compartirlo. Trabajaba para
mantener la casa. Eso está bien, es costumbre, es obligación. Pero lo demás, lo
de la suerte, era suyo. Exclusivamente suyo.
Así que cuando Teodoro llegó a su jacal y se sentó
junto al rescoldo para comer, no dijo nada. Su silencio le producía vergüenza,
como si callar fuera burlarse de los otros. Y como un castigo inmediato crecía,
junto a la vergüenza, una sensación de soledad. Teodoro era un hombre aparte,
amordazado por un secreto. Y se angustiaba con un malestar físico, un calambre
en el estómago, un escalofrío en los tuétanos. ¿Por qué sufrir así? Era
suficiente una palabra y aquel dolor se desvanecería. Para obligarse a no
pronunciarla Teodoro palpó, a través del tejido del cinturón, el bulto que
hacía el metal.
Durante la noche, desvelado, se dijo: ¿qué compraré?
Porque jamás, hasta ahora, había deseado tener cosas. Estaba tan convencido de que
no le pertenecían que pasaba junto a ellas sin curiosidad, sin avidez. Y ahora
no iba a antojársele pensar en lo necesario, manta, machetes, sombreros. No.
Eso se compra con lo que se gana. Pero Méndez Acubal no había ganado esta
moneda. Era su suerte, era un regalo. Se la dieron para que jugara con ella,
para que la perdiera, para que se proporcionara algo inútil y hermoso.
Fatigado, Teodoro no quiso seguir arguyendo más y se
abandonó a una convicción deliciosa: la de que a cambio de la moneda de plata
podía adquirir lo que quisiera.
Pasaron meses antes de que Méndez Acubal hubiese
hecho su elección irrevocable. Era una figura de pasta, la estatuilla de una
virgen. Fue también un hallazgo, porque la figura yacía entre el hacinamiento
de objetos que decoraban el escaparate de una tienda. Desde esa ocasión Teodoro
la rondaba como un enamorado. Pasaban horas y horas. Y siempre él, como un
centinela, allí, junto a los vidrios.
Don Agustín Velasco, el comerciante, vigilaba con
sus astutos y pequeños ojos (ojos de marticuil,
como decía, entre mimos, su madre) desde el interior de la tienda.
Aun antes de que Teodoro adquiriese la costumbre de
apostarse ante la fachada del establecimiento, sus facciones habían llamado la
atención de don Agustín. A ningún ladino se le pierde la cara de un chamula
cuando lo ha visto caminar sobre las aceras (reservadas para los caxlanes) y menos cuando camina con
lentitud como quien va de paseo. No era usual que esto sucediese y don Agustín
ni siquiera lo habría considerado posible. Pero ahora tuvo que admitir que las
cosas podían llegar más lejos: que un indio era capaz de atreverse también a
pararse ante una vitrina y contemplar lo que allí se exhibe no sólo con el
aplomo del que sabe apreciar, sino con la suficiencia, un poco insolente, del
comprador.
El flaco y amarillento rostro de don Agustín se
arrugó en una mueca de desprecio. Que un indio adquiera en la Calle Real de
Guadalupe velas para sus santos, aguardiente para sus fiestas, aperos para su
trabajo, está bien. La gente que trafica con ellos no tiene sangre ni apellidos
ilustres, no ha heredado fortunas y le corresponde ejercer un oficio vil. Que
un indio entre en una botica para solicitar polvos de pezuña de la gran bestia,
aceite guapo, unturas milagrosas, puede tolerarse. Al fin y al cabo los
boticarios pertenecen a familias de medio pelo, que quisieran alzarse y
alternar con las mejores y por eso es bueno que los indios los humillen
frecuentando sus expendios.
Pero que un indio se vuelva de piedra frente a una
joyería … Y no cualquier joyería, sino la de don Agustín Velasco, uno de los
descendientes de los conquistadores, bien recibido en los mejores círculos,
apreciado por sus colegas, era —por lo menos— inexplicable. A menos que…
¡Qué estupidez! Don Agustín sonrió con una condescendiente
burla de sí mismo. Cuánta razón tenía Su Ilustrísima, don Manuel Oropeza,
cuando afirmaba que no hay pecado sin castigo. Y don Agustín, que no tenía
afición por la copa ni por el tabaco, que había guardado rigurosamente la
continencia, era esclavo de un vicio: la conversación.
Furtivo, acechaba los diálogos en los portales, en
el mercado, en la misma Catedral. Don Agustín era el primero en enterarse de
los chismes, en adivinar los escándalos y se desvivía por recibir confidencias,
por ser depositario de secretos y servir intrigas. Y en las noches, después de
la cena (el chocolate bien espeso con el que su madre lo premiaba de las
fatigas y preocupaciones cotidianas), don Agustín asistía puntualmente a alguna
pequeña reunión. Allí se charlaba, se contaban historias. De noviazgos, de
pleitos por cuestiones de herencia, de súbitas e inexplicables fortunas, de
duelos. Durante varias noches la plática había girado en torno de un tema: las
sublevaciones de los indios. Todos los presentes habían sido testigos,
víctimas, combatientes y vencedores de alguna. Recordaban detalles de los que
habían sido protagonistas. Imágenes terribles que echaban a temblar a don
Agustín: quince mil chamulas en pie de guerra, sitiando Ciudad Real. Las fincas
saqueadas, los hombres asesinados, las mujeres (no, no, hay que ahuyentar estos
malos pensamientos) las mujeres… en fin, violadas.
La victoria se inclinaba siempre al lado de los caxlanes (otra cosa hubiera sido
inconcebible), pero a cambio de cuán enormes sacrificios, de qué cuantiosas
pérdidas.
¿Sirve de algo la experiencia? A juzgar por ese
indio parado ante el escaparate de su joyería, don Agustín decidió que no. Las
habitantes de Ciudad Real, absortos en sus tareas de intereses cotidianos,
olvidaban el pasado, que debía servirles de lección, y vivían como si no los
amenazara ningún peligro. Don Agustín se horrorizó de tal inconciencia. La
seguridad de su vida era tan frágil que había bastado la cara de un chamula,
vista al través de un cristal, para hacerla añicos.
Don Agustín volvió a mirar a la calle con la
inconfesada esperanza de que la figura de aquel indio ya no estuviera allí.
Pero Méndez Acubal permanecía aún, inmóvil, atento.
Los transeúntes pasaban junto a él sin dar señales
de alarma ni de extrañeza. Esto (y los rumores pacíficos que llegaban del fondo
de la casa) devolvieron la tranquilidad a don Agustín. Ahora su espanto no
encontraba justificación. Los sucesos de Cancuc, el asedio de Pedro Díaz Cuscat
a Jobel, las amenazas del Pajarito, no podían repetirse. Eran otros tiempos,
más seguros para la gente decente.
—Dicen que algunos, muy pocos con el favor de Dios,
llegan hasta el punto de dar la mano a los indios. ¡A los indios, una raza de
ladrones!
El calificativo cobraba en la boca de don Agustín
una peculiar fuerza injuriosa. No únicamente por el sentido de la propiedad,
tan desarrollado en él como en cualquiera de su profesión, sino por una circunstancia
especial.
Don Agustín no tenía la franqueza de admitirlo, pero
lo atormentaba la sospecha de que era un inútil. Y lo que es peor aún, su madre
se la confirmaba de muchas maneras. Su actitud ante este hijo único (hijo de
Santa Ana, decía), nacido cuando ya era más un estorbo que un consuelo, era de
cristiana resignación. El niño —su madre y las criadas seguían llamándolo así a
pesar de que don Agustín había sobrepasado la cuarentena— era muy tímido, muy
apocado, muy sin iniciativa. ¡Cuántas oportunidades de realizar buenos negocios
se le habían ido de entre las manos! ¡Y cuántas, de las que él consideró como
tales, no resultaron a la postre más que fracasos! La fortuna de los Velascos
había venido mermando considerablemente desde que don Agustín llevaba las
riendas de los asuntos. Y en cuanto al prestigio de la firma, se sostenía a
duras penas, gracias al respeto que en todos logró infundir el difunto a quien
madre e hijo guardaban todavía luto.
¿Pero qué podía esperarse de un apulismado, de un
“niño viejo”? La madre de don Agustín movía la cabeza suspirando. Y redoblaba
los halagos, las condescendencias, los mimos, pues éste era su modo se sentir
desdén.
Por instinto, el comerciante supo que tenía frente a
sí la ocasión de demostrar a los demás, a sí mismo, su valor. Su celo, su
perspicacia, resultarían evidentes para todos. Y una simple palabra —ladrón— le
había proporcionado la clave: el hombre que aplastaba su nariz contra el
cristal de su joyería era un ladrón. No cabía duda. Por lo demás el caso era
muy común. Don Agustín recordaba innumerables anécdotas de raterías y aun de
hurtos mayores atribuidos a los indios.
Satisfecho de sus deducciones don Agustín no se
conformó con apercibirse a la defensa. Su sentido de la solidaridad de raza, de
clase y de profesión, le obligó a comunicar sus recelos a otros comerciantes y
juntos ocurrieron a la policía. El vecindario estaba sobre aviso gracias a la
diligencia de don Agustín.
—¿Qué se te ofrece, chamulita? ¿Qué se te ofrece?
Con las repeticiones don Agustín procuraba ganar
tiempo. A tientas buscaba su pistola dentro del primer cajón del mostrador. El
silencio del indio lo asustó más que ninguna amenaza. No se atrevía a alzar la
vista hasta que tuvo el arma en la mano.
Encontró una mirada que lo paralizó. Una mirada de
sorpresa, de reproche. ¿Por qué lo miraban así? Don Agustín no era culpable.
Era un hombre honrado, nunca había hecho daño a nadie. ¡Y sería la primera
víctima de estos indios que de pronto se habían constituido en jueces! Aquí
estaba ya el verdugo, con el pie a punto de avanzar, con los dedos hurgando
entre los pliegues del cinturón, prontos a extraer quién sabe qué instrumento
de exterminio.
Don Agustín tenía empuñada la pistola, pero no era
capaz de dispararla. Gritó pidiendo socorro a los gendarmes.
Cuando Teodoro quiso huir no pudo, porque el gentío
se había aglomerado en las puertas de la tienda cortándole la retirada.
Vociferaciones, gestos, rostros iracundos. Los gendarmes sacudían al indio,
hacían preguntas, lo registraban. Cuando la moneda de plata apareció entre los
pliegues de su faja, un alarido de triunfo enardecía a la multitud. Don Agustín
hacía ademanes vehementes mostrando la moneda. Los gritos le hinchaban el
cuello.
—¡Ladrón! ¡Ladrón!
Teodoro Méndez Acubal fue llevado a la cárcel. Como
la acusación que pesaba sobre él era muy común, ninguno de los funcionarios se
dio prisa por conocer su causa. El expediente se volvió amarillo en los
estantes de la delegación.
_____________________________________
(Cuentos Mexicanos, Antología; Santillana
Ediciones Generales, S.A. de C.V., 2004; México, D.F.;
© “La suerte de Teodoro Méndez Acubal”, en Ciudad Real, Rosario Castellanos, 1960.
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